Saisons orphelines

Le temps n'a plus le temps
De choisir son métier
Sa tenue, son passe-temps
Ses amours, ses amitiés
Il erre vagabond
Sosie d'un autre temps
Qui avait toute sa raison
Par tous les temps
Reliquats de soleil
Pluies au rabais
Octobre sommeille
Au coeur de la baie
Balafre de l'ennui
Sur le pelage des jours
Et les guipures des nuits
Chargées d'amour
Solstices trompeuses
Les pôles sont nus
Glaces sirupeuses
Océans défendus
La terre pleure
Larmes de sable
Les prés en ch'ur
Fredonnent la fable
Il ne pleut plus
Ça fait moche
Climat dissolu
Et ça cloche
Je suis né en octobre
Certifié authentique
Avec ses rires sobres
Ses effluves, ses cliques
Ses aurores trempées
Dans la sueur de l'effort
Marinées dans la lampée
Des nectars du port
Pas ce faux automne
Calqué à l'infini
Comme un clone
Un sous-produit
Ses arcs-en-ciel en panne
Ne coiffent plus les saisons
Couleur de caouane
Enfouies dans leurs maisons
Saisons orphelines
Unifiées, normalisées
Javellisées, opalines
Lustrées, aseptisées
Le temps n'a plus le temps
De dire je t'aime
À la montagne, aux étangs
À la terre, à ses poèmes
Aux oueds, aux taudis
Aux casbahs dupliquées
Dans la tiédeur des midis
Aux patios ombiliqués
Aux bistrots de la plage
Au muscat en rasades
À la nana qui nage
Un rire en cascade
À son copain qui rêve
De passion et de dentelles
Au jour qui s'achève
À la lumière des chandelles
L'été indien
S'oublie sur nos rivages
Et mine de rien
S'incruste dans nos usages
La soir descend
Dans mon verre
Ciel lactescent
Le soleil se perd
Viens, rentrons
Il ne pleuvra pas ce soir
Viens, dansons
Il y a tant à boire
Enivrement sophistiqué
Poèmes déclamés
Couplets astiqués
Jetés à la mer
Les jours détalent
Triste rengaine
Le temps s'affale
La coupe est pleine...
M. F.
Toche, 17 octobre 2014.